http://www.nana-journal.ru

Мы в соц.сетях

ЧИТАТЬ ОНЛАЙН


23.02.1944 Печать Email

Мурад Мусаев

 

70-я годовщина геноцида, учиненного властями Советского Союза в отношении чеченцев и ингушей... Кажется, только вчера было 60 лет, а уже 70. Время уходит, даже не как песок, а как вода меж пальцев. Но чувства, слава Богу, не притупляются.

Я сейчас не осилю что-то новое на эту тему: мой жанр теперь – заявления, жалобы и ходатайства. Но отметить день хочется, и поэтому я использую копи/пэйст из недавнего прошлого.

Это квази-стихотворение, приуроченное к годовщине нашей “депортации”.

 

В две тыщи девятом

в пустой квартире

вывожу на экране слова:

«Один девять четыре четыре.

Два три. Ноль два».

И каждое слово – от крови багрово,

серо от праха.

В первом тлеет пепел Хайбаха,

во втором бодро шагает палач.

Не под дробь барабана – под детский плач.

В третьем слышен женский стон.

В четвертом, в пятом – на шпалах смоль,

в ушах – звон, в сердце – боль.

И «спецвагонов» перестук.

Всё это вместе – один звук, одна картина.

И кровь стынет.

В шестом слове – болезни, голод,

степей бескрайних смертельный холод

и несвобода под небосводом.

В седьмом слове – тюрьмы, лагеря,

пять лет, пятнадцать – ни за что, зазря.

А последнее слово – могильный камень

без единого знака,

однако

на нем видно: и пожарищ пламень,

и расстрелов гром,

и замшелый дом,

и хозяин в ссылке –

ни за что, за кильку.

Обморок голодный,

бессилье рук холодных

и вой избитого сердца,

которому не согреться

от ласки жены любимой,

от смеха младенца-сына,

от заботы матери старой –

всех за три дня не стало...

Восемь слов, восемь цифр –

Нехитрый такой шифр.

Арифметическая аллегория

Боли,

Смерти.

Тверди,

Когда землю не пробить ломом,

А могилу копать надо,

Когда слезы в горле комом

И грозятся изойти градом.

Но нельзя...

Вдох глубокий, растираю лицо руками,

И, по льду скользя,

Бьюсь о твердь земли кулаками.

В кровь.

И вдруг вновь,

пробуждаясь,

понимаю,

что сейчас

не «девять четыре четыре»,

что я не в степи Казахстана,

а в теплой московской квартире,

как это ни кажется странным,

в «два, два ноля, девять».

В глазах двоится, троится,

а я решаю свой сон сверить

с тем, что вокруг творится.

На экране – все те же слова:

«два три, точка, ноль два».

Только красным пятном размыты

По стеклу монитора разбитого...

 

Без малого сорок лет прошло с той поры до дня моего рожденья. Семьдесят – с того дня до сегодня. Тогда почему мои руки в крови, почему в моем горле ком и почему голова разламывается от стука проклятых колёс?

 

Добавить комментарий


Защитный код
Обновить

©НАНА: литературно-художественный, социально-культурологический женский журнал. Все права на материалы, находящиеся на сайте, охраняются в соответствии с законодательством РФ. При использовании материалов сайта гиперссылка на сайт журнала «Нана» обязательна.